dez de novembro

Hoje não escrevo nada. À minha direita na caixa de chocolates, escondi as vogais e as consoantes. Para que se adocem. À esquerda, numa folha de papel branco deixei cair com uma pinça os pontos finais. A folha já não é branca, é preta. Como não faço interrogações ou exclamações, não fecho nem abro parênteses e sobretudo não utilizo aspas ou reticências, não preciso do copo de iogurte onde lavo os pincéis.

É assim uma espécie de temperança, de sobriedade desejada, de respigar, ser respigadora do que deixam para trás e eu apanho, como um direito reconhecido, não legislado, desde o início dos tempos. É um abandono do supérfluo.

As maçãs mais pequenas são as que soltam perfume nas fruteiras e no chão dos sótãos onde as alinhavam para que o ar circulasse e não apodrecessem. Quando podíamos ainda arrecadar.

A luz era uma quase penumbra, raios luminosos a entrar pelas claraboias e pelos intervalos das telhas e o pó a desenhar partículas de deus. Nestas pequenas coisas ele não nos desilude.

Quando me der para aí, agito a folha, sopro, e os pontos finais soltam-se como o perfume das maçãs a pairar. Uma e outros, retomarão a forma e a cor primitivas.

O jarro de barro com as folhas quase mortas não tem significado algum.