III - Francisca

A minha história é a mais difícil de contar. Sou um cão feliz. Rafeira por parte do pai, princesa pelo lado da mãe.

Um dia vi uns pés enormes a caminhar para mim e pensei, se não correr para eles agora, nunca mais terei sorte na vida. Precipitei-me, tropecei em três ervas rasteiras, fui de focinho ao chão. Seguraram-me duas mãos que me elevaram no ar, e que no momento me pareceu ser a altura de um prédio de dez andares. Uns dentes brancos e um enorme sorriso e eu dando o meu melhor, fiz estes olhos meigos, quase, quase, a chegar às patas.

Fomos os dois viver na cidade, o meu dono e eu. Cresci e as minhas orelhas cresceram ainda mais do que eu. Quando me solto numa corrida doida, elas levantam-se fazendo um ângulo de 90º com o meu pescoço e se eu acelerasse, estou certa de que voaria. Às vezes sinto a cabeça cheia de pássaros.

Não gosto do monstro que habita o saco do aspirador, acho-o desprezível e é inacreditável ser o meu dono a ligá-lo, como faz com o despertador. Aí mora um outro monstro, só que mais pequeno e estridente. Não vale a pena enfrentá-los, escondemo-nos debaixo das mantas e fingimos que não existem.

Os homens e os cães aprendem imensas coisas uns com os outros. A rosnar ao vizinho do 3º esquerdo, por exemplo, que embirra com cães, tapetes fora do sítio, dias de sol e panos de pó roídos por mim; a partilhar os restos do frigorífico nos domingos à noite quando chove e a ladrar às caravanas que passam. Isto das caravanas é uma metáfora, como devem calcular.

Mas o mais significativo, é os cães entenderem a linguagem dos donos e estes responderem-nos em, aufs, aufs! que é a linguagem perdida dos cães.

Nos dias úteis, que são aqueles dias em que os nossos donos se esfalfam a levar e a trazer bolas aos patrões e estes nem uma festa no pelo, faço uma escapadela. Saio pela portinhola da porta da cozinha e vou para as ruas de focinho no ar. Aventuro-me nos becos sem saída, nos jardins, à porta das lojas, mais longe, nos descampados. Depois regresso, a língua de fora, cheia de sede, uma pulga atrás da orelha e espero pelo meu dono à porta de casa.

Quando ele aparece, a língua de fora, um ar cansado, eu faço uns olhos meigos, quase, quase, a chegar ao chão.

O meu nome é Francisca, nesta história tão simples de contar.

retratos quase vadios

terceiro e último conto: Francisca

em Portugal são abatidos 100 000 animais a cada ano

se não os abatêssemos, não seríamos tão abatidos