um dia bonito pá

Prefiro um andamento mais lento. Estou farta do fado, choradinho, do fadinho, que é um destino que se dobra e esconde no bolso. Da samarra. A gola revirada a fazer frente à guarda maldita guarda, acaba com um homem. Acabou com o meu tio Rogério a salto para o outro lado e dele ficou-nos uma fotografia tosca, um rapaz de saias, tão pequeno e inocente e os meus primos gozavam o rapazinho antigo, morto. Eu não, fazia-me pena a ausência daquele tio.

A minha irmã mais velha reprovou duas vezes a Organização Política e Administrativa da Nação porque teimava em responder que o nosso país possuía colónias. São colónias sim. A nossa tia Alice que deus um dia há-de levar tem uma fazenda de café e envia-nos uma carta pelo natal e outra pelo aniversário e escreve, aqui desta colónia de áfrica. A teimosia da minha irmã levou-a a apanhar um enorme estalo da diretora do colégio e foi com tal força que lhe partiu os óculos. À terceira, não saiu no exame a organização das províncias ultramarinas e ela passou.

Nem sei porque vos conto isto, porque foi um dia bonito pá. Não liguem às imagens da época, eramos tão feios, as camisolas apertadas, as calças à boca de sino, os bigodes a cair de cada lado da boca, um corte de cabelo que não lembraria ao diabo. Os campos estavam cobertos de papoilas e de malmequeres silvestres mas mais vermelhos eram os cravos com que nos crucificavam havia décadas.

O meu primo António tinha pesadelos todas as noites, gritava contra as minas e as rajadas de metralhadora, chorava e continuou a chorar nas outras noites. Os seus olhos eram verdes. Também houve quem se fosse embora para ter o direito a não chorar.

Depois nesse dia as portas não foram suficientes para trancar as pessoas, eramos tão bonitos, pá.

Os pais deram a mão aos filhos e com o coração a fugir-lhes do peito, enfeitaram-lhes os cabelos de cravos vermelhos, daqueles perfumados que sobravam nas praças de Lisboa.

Não sei porque vos conto isto, mas quanto mais de cor se entende a história, mais difícil se torna acreditar que somos nós que a escrevemos e se tiver que ser a salto, será, não queremos sonhar noutro lugar, seja este nosso. Pelos dias bonitos, pá.