nervura

Manifesta-se, não sabemos porquê. Mas numa epifania íntima e inesperada, sustentamos a essência das coisas.

Porque fico para trás tantas vezes, desatentamente concentrada e outros diriam que tolice, a cor de uma folha será sempre a mesma e os anos seguem-se em fios enleados e estão todos presentes como se fossem um só.
Quando coloco uma carta no marco do correio, não me esqueço de balbuciar o destino da mesma, sendo azul ou não a sua cor e a garantia de chegar tão cedo à localidade que eu escolhi.

E se ao segundo dia, de todos os meses de Janeiro, venho para a rua num desejo de ver um boi com quantos cornos tem o ano de dias e fico assim tão aterrada, porque já não há bois na terra onde moro e pergunto como é que eu acreditava em tanto conto, que agora reconto e sei tão bem que no fim do arco-íris há um tesouro feito de asas de besouro e o difícil, está em encontrar o lugar onde qualquer arco termina.
Pano de abóbada, pedra, toque, o que separa o veludo da seda, a seiva, o veio que se faz fibra. Ramifica-se no insecto, tubo alado que o ajuda a voar.

Em mim a veia na escuridão de um traço, papel sentado à espera de uma trama, substância verde, dispersão, concentração. Nervura.

esta é a página primeira do quarto dos dias

foto.folha de mb