braseiro

Permanece um frágil sentimento a ambígua construção de uma cidade, pedras, tijolos, cimento, respiração entrecortada de desejo e solidão, os gritos dos pássaros indiferentes às horas marcadas, às conversas desencontradas.
O voo é o ponto de partida, o pesponto é a vida dividida, a cicatriz aberta, não sarada, uma paragem de autocarro fustigada pelo desconforto e a humidade, se me sentar tenho sorte, encosto a cabeça ao vidro da janela e brinco de estar acordado.
Depois pousou um pé no chão e o outro no mar. O frio acentuava a palidez do rosto, os dedos gelados reclamavam a profundidade dos bolsos e os mendigos de palavras colavam-se ao céu de cada boca.
Um penso rápido não cura nada, é apenas um postigo que sossega as inconsciências na pausa entre um café e uma camisola em saldo. Dê-me lume, pediu o homem. Não tenho…Não tem? pobre sou eu e ofereço-lhe esta caixa de fósforos. Ele aceitou.
Na praça, as árvores sem folhas desafiaram-lhe a beleza estremecida de um cinzento-escuro e os pombos continuaram pombos e cinzentos e sedentos de migalhas, milho não há e os velhos e os pardais estão em algum outro lugar.
Inspirou e acendeu um primeiro fósforo. As pessoas pararam na calçada e um menino riu-se e dobrou o riso e o riso dobrou a esquina da rua e a rua dobrou-se em muitas outras.
Ao segundo fósforo, uma claridade estranha pintalgou-lhe as íris e as borboletas diurnas soltaram-se dos olhos, das bocas, dos ouvidos, das narinas e pousaram nas águas prateadas dos lagos dos jardins e os cristais de frio queimaram a tristeza e o medo.
Alguém disse, que disparate já ninguém usa fósforos, as histórias não se repetem, mas correu ao quiosque mais próximo e comprou cinco caixas só para si.
As chamas subiam como as folhas que dançam com o vento forte e quando escureceu a noite estrelou-se abismada em acendalhas de ouro, incrédula de tão quente estar, braseiro, fogueiro de navio que ousou pousar um pé na noite e outro no mar.

"cristais de frio" óleos de mb