tecer a manta quente

Primeiro sente uma espécie de náusea, difusa, como se estivesse perdido no meio da multidão.

“São as luzes, fazem-me mal” e as pessoas falam alto e embrulham-se em listas, ariscas, em frutas cristalizadas antes de tempo, lembram-se da generosidade, das vendas, dá-se o imprestável, não se empresta nada. Dão tanto jeito as botinhas de lã que já ninguém usa, e os saca-rolhas, são um mistério os saca-rolhas nos adros das igrejas.
“O sarcasmo não é o meu forte!” murmura. Talvez não seja, não sabe o que é, este sentimento de culpa quando vem Dezembro e vem sempre tão inesperadamente depois da tristeza de Novembro.

Tem saudades, de ser menino, de acreditar em tudo, de ignorar quantos talheres são precisos para comer o ananás, mas comê-lo e deixar que o sumo escorra pelo queixo, que o inunde, o afogue em doce e acidez, de atirar as cascas que picam à cabeça dos irmãos e não ser castigado, porque ninguém repara, tão distraídos estão, com tanto que não parece nada, mas é.
Acende as quatro velas de uma só vez, para enganar os dias, para que voem como aves no inverno inquietas com a tempestade e lamenta não saber trancar o coração aos apelos dos outros, vem lá… é só um almoço, um jantar, uma troca, destroca, dás-me uma caneca eu dou-te um berlinde. Dá-me outra coisa qualquer, que me vire do avesso, me encha os olhos de bolas vermelhas, douradas, verdes e prateadas.
Um abafador que me abafe estes dias, que os torne mornos e adormecidos, quero tecer uma manta quente, ausente, de tantos corações gelados.
A planta dos seus pés toca totalmente o solo, plantígrado, dizem. Ouve a terra a rodar, eixo, rotação contra o sentido dos ponteiros do relógio, como ele.
Uma última inspiração profunda, a seguir respira leve e devagar, as energias no mínimo para não se gastar, levanta o nariz em direcção ao céu azul-escuro de desaluadas estrelas, cheira o frio dos grandes espaços onde desconhecido é o comércio dos dias, endireita o seu enorme e desajeitado corpo, solitário como todos os seus irmãos.
Por fim enrola-se, torna-se pequeno, pousa a cabeça no fundo da sua cápsula, toca, gruta, lapa.

E é a manta quente, presente, do seu próprio coração.

"o sonho do urso" de mb