fractus

Distraidamente pensamos “estou a repetir-me…” e pelo dedo indicador deslizam num riso brincalhão, o pássaro, o menino, o macaco. Os morcegos e as meninas magrinhas são mais subtis, esperam pelo fim do dia, pelo crepúsculo, que também pode anteceder o amanhecer, mas é essa a claridade que precede qualquer coisa, a escuridão e a luz.

Já os barcos, os peixes e as tartarugas fazem um pacto de silêncio, prendem-se ao visor, navegam teimosos por detrás das letras, confundem-lhes os tipos clamando pelas ondas, o que nos impede de aguentarmos mais do que cinco segundos sem desviar o olhar.
Sinto um silêncio lunar quando recomponho os quatros cantos de uma folha branca e o cursor é a sapatilha de uma bailarina desensaiando passos, volteando do fim para o princípio, reclamando mais espaço à medida da formação da escrita e a sapatilha deseja a outra sapatilha porque dançar só, não tem arte e eu respondo que o soldadinho de chumbo tinha apenas uma perna e conquistou o coração de uma bailarina a quem até hoje ninguém regateou uma sapatilha. Quando a música irrompe clarificando o tom, é como a seiva, a lava que se espalha, o desenhar de veias nas mãos transparentes de alguém a quem o sol magoa, tímido, ferido de morte, mas forte. Não é muito diferente da estrutura de uma folha, do estuário de um rio, da complexidade de certas nuvens, de uma nascente de água doce.
São infinitos detalhes os personagens que uma vez criados, dão origem a outros exactamente iguais a si, originalmente infinitos. Com excepção do macaco, toda a gente sabe que existem milhares de pássaros, centenas de meninos, de peixes e de barcos, embora as meninas magrinhas e as tartarugas sejam mais raras, porque qualquer coisa se quebrou no bom senso das mães e dos mares, simultâneamente matriz, água e vida. Mas é temporário e localizado, quando desistirmos da pressa que temos e formos capazes de nos colocar no centro e nos quatro cantos de uma folha, teremos a noção exacta do que se quebrou.
É como sentarmo-nos no chão e encostarmos as costas e a cabeça ao tronco de uma árvore, tem de ser grande a árvore, não um arbusto qualquer, nós, nem tanto. Podemos ser grandes ou pequenos, mas temos de saber escutar, calados. No mar, calado, é o espaço ocupado pelo barco dentro da água, a distância vertical, medida da quilha do navio até à linha de flutuação. É assim connosco.

Por isso sentimos a árvore, a seiva a correr, a força que a faz crescer em direcção ao céu, enquanto as raízes se afundam na terra, dedos compridos entrelaçados em busca do princípio das coisas, da beleza das coisas, da repetição dos rios e das nuvens, das nascentes e das montanhas.

E no silêncio mudo que tronco e árvore me emprestam, é um latejo, um pulsar, fonte, radiação maior, cercadura que me conduz ao centro da folha branca e enquanto na minha mão direita repousa a cabeça de um menino, em cada cabelo da minha cabeça enrola-se um cavalo-marinho, padrão complexo e infinito, no que de finito cada conto tem um canto dentro de mim.

"árvores irregulares" fotos de mb