e por fim falo-te dos jarros ou nem isso

Abro todas as janelas da casa, as portas, as gavetas, a tampa do açucareiro, os frascos de doce de abóbora amarela e os cadernos onde pincelo nadas.

Numa indefinida linha, era uma vez, inventa qualquer coisa, um reino pacífico, um bordado, quem tem vocação para bordar agora sem campos de linho ou arte tão pouco, paciência, a transpor motivos pelo buraco de uma agulha. E apago, deito fora o que escrevi.

Chega a estontear o adocicado das flores da laranjeira e os morcegos são os pássaros da noite a ecoar rotas seguras. Apago mais uma vez.

Faz-me falta a menina dos fósforos, a andorinha do príncipe, a Justine, de Alexandria. O Grande Hotel da Praia, em Balbec. Tão poucos afinal os que me provocam um frio no estômago, um desejo de eternidade. E lê-los, relê-los, até os saber de cor, até os saber perfeitos. Tudo o mais é vaidade, desabafo, suspiro, entretenimento, repetição, consolação, confidência, sublimação de sentimentos, querer dar o talento que não se possui. E não apago.

Crescem espontâneos, por todos os recantos haja luz e terra. Na ausência de uma razão maior, vingam-se quando colhidos, mancham as toalhas dos dias de domingo e os dedos e as unhas e os livros mais do que perfeitos. Se levarmos as mãos à boca nauseamos, asfixiamos sem conseguir respirar.

E por fim falo-te dos jarros, ou nem isso.