vamos para casa, já é natal

Na terceira estante a contar da janela estavam alinhados os livros de gravuras antigas. Tinham pertencido ao bisavô, a seguir ao avô e agora eram do pai. O rapaz ainda não sabia ler, mas gostava de se deitar no chão em cima do tapete com o livro à sua frente, folheando devagar e com o dedo indicador seguia as letras, as palavras. Nalgumas acertava, tantas eram as vezes que o pai lia e ele ouvia, os olhos espantados da magia, das intrigas, da maldade e da bondade dos personagens. Era preciso ser muito cuidadoso com as encadernações, o pai dizia, valiosas, e apenas pelo Natal este consentia que o rapaz levasse para o quarto um livro de cada vez. E assim ele abria-o na gravura de que mais gostava, colocava-o em cima da mesa e durante a noite quando acordava olhava para o livro e voltava a adormecer calmamente.

Uma noite teve um pesadelo medonho, gritou tão alto que o pai acordou e correu espavorido para o quarto do rapaz e este chorava e não havia nada que o consolasse. Então o pai pegou-lhe ao colo, vestiu-lhe um casaco quente por cima do pijama, colocou-lhe um gorro na cabeça e mandou-o calçar umas botas de caminhar. Fez o mesmo em relação a si e saíram para a rua os dois, em bicos de pés, para não acordar o resto família.

O pai tirou do bolso dois sacos de fazenda de lã e estendendo um ao filho disse-lhe, põe o saco ao ombro, vamos apanhar sonhos bons.

A noite estava fria e no céu as estrelas escondidas, mas cheirava a resina de pinheiro e o grito das corujas sossegou-os, ao pai e ao filho. Os olhos do rapaz brilhavam de curiosidade e de excitação, mas o pai tão sério, não lhe permitiu que fizesse perguntas, deu-lhe a mão e seguiram em direção ao bosque dos abetos. Um pouco mais à frente avistaram uma raposinha e o rapaz meteu a mão ao saco e tirou um pedaço de presunto, a raposa comeu-o, fez uma vénia e começou a caminhar com eles.

Por esta altura já o rapaz tinha largado a mão do pai e dava saltos e corria, o saco a balouçar nas costas, as botas a fazer clap, clap, nas pernas finas. Mal tinham andado uns cento e cinquenta metros e em cima de uma pedra viram uma pequena bailarina de papel, desesperada, com medo de se desfazer na água das poças e o rapaz pegou-lhe e soprou-lhe para a secar, descalçou-lhe as sapatilhas para ela não se constipar e meteu-a no bolso do casaco com a cabeça de fora para ela ver onde é que ele pisava. Depois atravessaram uma aldeia, uma ponte e descansaram no adro de uma igreja. Com eles, seguiam agora a raposinha, a bailarina, um cão vadio, uma borboleta noturna e um urso de peluche que não conseguia hibernar. O rapaz estava feliz e os sacos de fazenda, nos ombros de um e de outro, pareciam cheios de movimento.

Até que o rapaz perguntou, pai, se não apanharmos um sonho sequer, podemos regressar a casa? O pai respondeu, não. A seguir pegou nele, sentou-o nos ombros, uma perna para cada lado e disse, vamos para casa, já é natal.

O rapaz não entendeu completamente o que o pai lhe dizia, mas o sono e o cansaço eram tantos que enrolou os braços à roda do seu pescoço, encostou a cara na sua cabeça e adormeceu. A bailarina de papel deu-lhe um beijo na ponta do nariz.

desejo-vos Feliz Natal!