os ritos

Em cada trilho paravam e davam um nome às coisas.
Diziam água, ela corria e eles saciavam a sede, as searas não eram searas antes de germinar o grão e o pão era farinha e água muito antes de dizerem fermento.

Não escreviam porque não sabiam escrever, mas reproduziam os sons da noite e da preia-mar e quando pela primeira vez cantaram, registaram o canto num lugar sagrado que apenas eles conheciam.
Às vezes sentavam-se no chão de pernas cruzadas e a mão esquerda de um, segurava a mão direita do outro e a mão direita do primeiro apertava a mão esquerda do que à sua direita se encontrava e por aí fora, até perfazerem muitas centenas. As palavras multiplicavam-se e contavam e recontavam as suas histórias, para que quando se perdesse a memória de um, prevalecesse a memória de todos e sossegavam o coração ao entardecer.
Nos dias de luta desenhavam traços de sangue nas suas faces cálidas e pintavam as sobrancelhas de açafrão, os lábios tinham a cor da terra escura e até os que já mortos se encontravam, não esqueciam os gritos de dor e desespero, para repor uma fronteira perdida ou a água de um rio ou as árvores da floresta.
Os dias de festa estavam inscritos na matriz dos tempos e pelo tocar dos sinos e a inclinação do sol, sabiam das colheitas e dos nascimentos, das casas que construíam e das chaminés, dos teatros e das fogueiras, das flores, dos pássaros e do voltear das marés.
As crianças cresciam na plenitude dos campos de alfazema e pediam “a bênção, minha mãe!” e elas abençoavam. Repetiam então as canções de embalar, as mais doces, as que fazem dobrar os juncos e os lírios, as que perturbam o olhar e transformam as pestanas sonolentas em canaviais cerrados onde assobia o vento, as que apagam os medos e desenham a óleo e a pincel a narração de aprender segredos.
Quando já não cabiam nos seus colos e o chamamento dos oásis perturbava, elas deixavam-nos ir experimentando a saudade e a alegria e a terra girava.

pinturas a óleo de Maria João Machado e agradecendo à f@ a tonalidade destes ritos