PELA MÃO

Imaginava-o apenas na cabeça do escritor ou no seu coração, invenção máxima de um romance escrito, palavras amadas reinventadas que nos marcam, que passamos a considerar nossas que são nossas na limpidez deserta de um tempo de Verão, que as pessoas teimam em fazê-lo breve, em julgá-lo breve, em desejá-lo breve.
Porque é que compramos cadernos e canetas quando o sol é quente, livros de exercícios para corrermos à volta da mesa, à roda do charco, em cima de um barco?
Inventamos prisões para lançar amarras, prender borboletas ou soltar o vento?
Onde estão as crianças que cantam, que mexem na terra lambuzadas de doces pêssegos, de gelado de chocolate, encharcadas de riso?
Onde está o tempo das histórias da noite, enrolados em mantas na relva molhada, partilhando segredos com os pés a crescer em sandálias de couro?
O pássaro de corda existe lá fora no meu quintal, que não é um quintal é um jardim e lança no ar um grito de corda e não se deixa ver, mas está lá, oiço-o todos os dias às cinco da tarde.
Às cinco da tarde mataram o poeta, mas o pássaro tomou o seu lugar.
Está lá fora no meu quintal, que não é um quintal e eu imaginava-o apenas na cabeça do escritor ou no seu coração.

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http://www.youtube.com/watch?v=qVMhqDd7nZM

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Esta é uma página aprisionada nas asas de uma borboleta.

Manuela Baptista

Estoril, 1 de Setembro 2009