conto do rapaz que falava com as margaridas, as zínias, as rosas e as violetas

Quando nasceu não chorou. Arredondou os olhos, fez uma careta, cerrou os punhos e quedou-se silencioso e atento. Não é normal este silêncio, disse a avó. Deem-lhe uma palmada, reforçou o avô. A mãe dormia e o pai pegando nele embrulhou-o numa manta de lã macia, embalou-o e segredou-lhe ao ouvido, Boaventura, é este o nome que te dou.

Aos dois anos de idade disse flor, e esta foi a sua primeira palavra. Cresceu, de olhos arredondados da cor das amêndoas doces e era pacífico e feliz a brincar na terra dos canteiros, a observar as plantas, os bichos-de-conta, os gafanhotos e as minhocas. O pai dizia-lhe, aprende, Boaventura, a semear, a regar, a cuidar das flores. Escuta-as, chama-as pelo seu nome próprio, fala-lhes. E no jardim do rapaz despontavam as margaridas, as zínias, as rosas e as violetas. Ele sabia que a linguagem de umas, não era a linguagem das outras, que as primeiras gostavam de canções e as segundas de poesia. Que as terceiras tinham espinhos e faziam-no sangrar e as quartas, eram delicadas e tímidas.

A avó não se cansava de repetir, enganei-me, este rapaz é único e perfeito e o avô lacrimejava com remorsos da palmada que lhe queria dar e a mãe costurava-lhe um casaco com lapela para ele usar uma flor ao peito. E Boaventura sonhava com um mundo verde repleto de joaninhas.

Os anos passaram, Boaventura é hoje um homem bem-aventurado, verde-esperança ou verde-mar. Conheceu rosas que o magoaram e margaridas que o abandonaram. Mas sobretudo as violetas, pequenas e tímidas, que o fizeram acreditar nas joaninhas.

As zínias permanecem um mistério.