No princípio existiam duas folhas. Os melros, as toutinegras e os gaios eram três.

Virar a página é sentir o coração pulsar antes de a página virar. Quem está no meio do campo um esquilo, no meio do lago um barco, no meio da sala uma borboleta amarela.

Esvoaça a cortina na ausência de luz, lagarto pintado quem te pintou.

Se deslizar devagar, sola sapata rei rainha, doura-se a tarde húmida, mais fria. Foi uma velha que aqui passou.

Quando eu for velha, quero ser velha, não quero ser corretamente idosa, no tempo da eira. Fazia poeira.

Lengalengar reenvia-nos lá para trás num tempo de chuva miudinha, de botas novas a estalar folhas amarelas, de soprar castanhas quentes escondidas na concha das mãos e nas mãos em concha beber a água das torneiras porque os copos são de vidro quebram-se com as correntes de ar.

Pousio é dar descanso a uma terra cultivada. Ouvir as vozes que vagueiam os sulcos, pelo mar abaixo vai uma formiga e nós a acreditar em deus e ele desfeito a perguntar por nós.

Poisio.

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