canto de janeiro

A casa era tão grande e tinha tantas vozes, que ele até se assustava.
No sótão moravam as de Inverno, aquelas que gostavam do riso da chuva e do sopro do vento. Na cave, as frescas de Verão, com o cheiro da lenha a secar, das cadeiras com três pernas e dos baús que escondiam os fatos e os chapéus a cheirar a naftalina. Não se poderia imaginar cheiro mais horrível eternamente associado a representação, a operáticas e dramáticas cenas, gritos, traições, árias de divas enciumadas e de deuses de cabeleiras postiças.
Lá fora, o poço era o lugar secreto dos leões-marinhos e das tartarugas e nas noites de lua cheia ele não dormia, colava o nariz ao vidro da janela e dele saía um lobo grande e cinzento e quando ao alvorecer regressava, não era lobo cinzento, era uma menina.
O rapaz cantava e as senhoras que usavam brincos e pó de arroz, abriam as bocas redondas pinceladas de carmim, num êxtase divino e diziam, um anjo não canta assim e tremiam.

O piano tocava na sala e o aquário dos peixes encarnados ensurdecia.
Ele dividia-se em poemas, nos ângulos salientes concentrava-se, do pão, amava as fatias com uma só superfície de miolo e sabia o perigo das esquinas.
Todas as manhãs enrolava ao pescoço um lenço de turquesa e estava certo de que quando o nó não fosse mais enrolado, ele já não seria um menino com voz de anjo, mas um rapaz grande à conquista de versos e de rimas.

esta é uma página de canto, que ofereço à música das palavras

e a todos os que ainda acreditam na magia das esquinas

"o rapaz turquesa" de mb