Fraqueja uma rouquidão antiga, nos frascos. Um ramo de não
sei o quê deu folhas e rebentos. Parecia solitário e seco, mas não.
Será porque é domingo, quem sabe, talvez.
Apu e o pássaro
Era uma vez um pássaro que nascera redondo. Saudades do
ovo, diziam as gralhas. Improvável a quilha, afiançavam as águias. E logo se
esqueceram dele.
Como o pássaro não sabia que era redondo e desconhecia a linguagem
das águias, foi crescendo pelo rasteiro das ervas e dos caminhos,
aventurando-se nos montes mais baixos e rebolando até à base. Era uma forma
divertida de se deslocar pois tinha sempre duas perspetivas da paisagem. No
entanto sentia qualquer coisa a picar dentro do peito quando observava o voo
das aves ao amanhecer, o sol a alaranjar o azul do céu e o grasnar ruidoso a
libertar as gargantas. E o pássaro piava.
Apu ouvia-o. Não entendia a frágil coragem do pássaro, os
saltitos, a bola de penas curtas a rolar baixios. Apu era dourado de ouro
verdadeiro. A cobrir-lhe o dorso, uma manta às riscas de cor preta, branca,
siena queimada, ocre e amarelo gema de ovo. Colocado no parapeito de uma
janela, mexia apenas os olhos e batia-lhe o coração num anseio de liberdade. E
disse ao pássaro redondo que se arredondava na terra batida:
- Rebola até aqui. Quebra os vidros desta janela,
liberta-me do feitiço dos deuses que me fizeram estatueta rara.
O pássaro olhava-o, mas os vidros eram espessos e ele
distraído e foram necessários três dias e três noites para que entendesse o
pedido mudo dos olhos que mexiam. Então o pássaro quebrou o vidro e sangrou das
suas curtas penas. Apu estonteou com o ar puro da noite, inspirou e expirou a
habituar os pulmões recém nascidos, mas foi tal a alegria sentida que gritou ao
pássaro:
- Segue-me, vou ensinar-te a voar nos grandes espaços.
E começaram a subir. Umas vezes o pássaro esvoaçava,
outras, Apu carregava-o no lombo. Escolhiam os trilhos perigosos, as cordilheiras
altas. O pássaro transfigurava-se e Apu incitava-o a voar, mais leve, mais
solto. As penas feridas sararam, alongaram-se, ganharam a cor do ouro, da terra
queimada, do amarelo sol e a neve enfeitava-o aqui e ali. Quando o pássaro
cansado se enrolava, Apu irritava-se e cuspia-lhe, mas depressa restabeleciam o
equilíbrio entre o voo e a marcha e a coragem das alturas.
O pássaro nunca mais sentiu picos dentro do peito e Apu
nunca mais regressou ao parapeito da janela. O dono da casa substituiu o vidro
partido e como era poderoso e rico, enviou mil servos em busca de um ladrão de
estatuetas. Alguns de entre eles cruzaram-se com Apu mas não o reconheceram.
Esta é a história do pássaro que nasceu redondo e de Apu dourado,
de ouro verdadeiro.
E tinham inveja deles as gralhas e as águias anãs.
linhas, traçados e outros sinais
Rufus já não mora aqui. Chegou um pouco antes da noite do
primeiro dia, a chuva era imensa e de cada lado do passeio tinham-se formado
dois rios turbulentos. Bateu tão de leve na porta e se não fora a gata começar
a rondar desconfiada e a cheirar o tapete, eu não daria pela sua presença. Mas
perante a insistência do felino, abri. E ele ali estava, vinte e cinco
centímetros de uma espécie de rato a pingar água, um nariz comprido e vibrátil
de elefante bebé, os olhos vivaços. A cauda da gata cresceu, triplicou de
volume, a espécie de rato espirrou, a gata saiu e ele entrou.
- Venho responder ao anúncio – disse o bicho, numa
vozinha de erva fina - e acrescentou – eu sou Rufous Sengi e atravessei continentes
para aqui chegar.
- Ah - respondi eu, sentindo que qualquer coisa me
escapava. Mas ao ver a poça redonda que se formava à sua roda, reagi, fui
buscar uma toalha, sequei-o e ele sentou-se junto à lareira. Era bonito, o pelo
encarniçado brilhava e aquele nariz tromba não parava de mexer, era cómico, mas
no instante em que me preparava para dar uma gargalhada, lembrei-me, o anúncio!
Sim, fora eu. Dizia assim: Preciso com urgência de um conhecedor da antiga arte
de traçar mapas, geográficos, topográficos, mentais, lunares, concretos ou
imaginários, mas que sejam seguros. Para que eu fuja dos medos, das incertezas
e dos baixios da vida. E em letras pequenas: anexa-se contacto.
Espalhei estes dizeres pelas árvores, pelos postes de
iluminação pública, pelas lojas, pelos jornais e pela net. Colei-os nas janelas
dos comboios e nas costas das pessoas que me precediam na fila dos
supermercados. Até esse dia tinham-me respondido três criaturas: um
ilusionista, um fotógrafo amador e um contratenor. No entanto a cada um deles
faltava uma perspetiva que por mais que eu explicasse, eles não eram capazes de
entender.
Lá fora a gata começou a arranhar a porta, a pedir para
entrar. Rufus, alerta, espetou as orelhas, esticou as patas e preparou-se para
o desafio. Mal a gata surgiu ele iniciou uma corrida por baixo dos sofás, pelas
estantes, por cima dos armários. Saiu para o quintal e à medida que se
apercebia dos canteiros, das árvores e dos esconderijos, repetia os percursos,
cada vez mais rápido e com maior à vontade. A gata atrás, mal o alcançava e
quando estava prestes a consegui-lo, Rufus trocava-lhe as voltas e mudava de
caminho.
A gata, ofendida, rendeu-se, desistiu de o perseguir e eu
imaginei-o nas terras secas a fugir aos lagartos gigantes, a inventar trilhos,
a memorizar mapas.
Rufus ficou, nessa noite e nos dias seguintes. Trincava
duas ou três formigas, caçava baratas, roía frutos e sementes e escondia-se nos
meus bolsos para passear. Invariavelmente desafiava os cães, os melros e as
lagartixas, desatinava fugas e esperas. Eu observava e ia registando na minha
cabeça o que ele sabia de cor na sua.
Ele ensinou-me o significado da sobrevivência num meio
hostil e a habilidade de traçar alternativas. Rufus é o mais ágil dos
musaranhos. Nunca lhe perguntei onde tinha lido o anúncio que eu publicara.
Quando as chuvas abrandaram e os primeiros rebentos de
frésias cresceram pela relva, ele partiu. A gata foi com ele até ao portão a dissimular
afetos. Rufus, conhecedor da antiga arte de traçar mapas, com os olhos a
brilhar, levantou o nariz e regressou a casa.
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