É o meu coração que vai por ali assustado. E colocou a noz-moscada no parapeito da janela no exato ponto onde há muito tempo tinha desenhado um círculo. Fez uma pausa, contou até três e de repente largou a janela de guilhotina. De um só golpe desfez-se em pó. Um cheiro a almíscar espalhou-se pela sala. Os vidros aguentaram.

Um dia trocara o coração por uma noz, mais dura, mais fria, distanciada. Quando saltava, ouvia-se clac, clac, clac e ficava com soluços. Se era preciso temperar o caril, bastava sentir a ausência de coração na boca e ranger os dentes. Quem se rala deixa sempre cair alguma coisa.

Lá fora a moscadeira crescia e a chuva começou a engrossar. Entre a berma e a estrada formaram-se regos de água arrastando folhas, insetos, sementes e um ou outro peixe mais pequeno. Assim como veio, parou. Os sapos encheram-se de ar e alguns subiram até à copa das árvores confundindo-se o canto dos pássaros e o coaxar das rãs. Outrora sentiria um arrepio de prazer pelo céu a descobrir azuis e verdes, pela paz depois da tempestade, mas a noz não sentia nada. Pensou então engoli-la inteira com meio copo de sumo de laranja e depois esperar a alucinação dos olhos e dos ouvidos, os braços e as pernas a tremer e perguntarem-lhe, o que foi? e ela não saber, o que foi? não sei quem sou.

Levei o coração ao cais da terra e passei os dedos pelos bordos de uma cicatriz. Veio uma semente engoliu-o.

O esquecimento é um ato premeditado, esquecemo-nos de abrir a boca porque não queremos falar, de sair do comboio quando desejamos continuar viagem. Ela esqueceu-se do que tinha dentro do peito, mas o coração lembrou-se do caminho de volta. Seduziu a semente e a folha, vagamundeou numa ausência de exclamações e interrogações, abominou as reticências, entrou pela janela de guilhotina. O círculo fechou-se.

Nessa noite os elefantes aprenderam o caminho do mar e vieram tomar banho à praia.

semente com coração dentro a viajar numa folha

Simplifico. Nada de mais falso a artificialidade das palavras.

Pegamos numa folha no sentido horizontal e com os dedos indicador e polegar rasgamo-la até ao pecíolo e debaixo de um jacto de água purificamo-la. Se a carne estiver lardeada, entalamos pedacinhos nos fios que a sustentam, um contacto íntimo, promíscuo, essencial para a libertação do aroma e do sabor. Mas se a nossa pressa for apenas vagar e o fogo médio, os sucos formam-se e jamais se desforma a folha. Depois é molhar o pão quente e escorrer brandura.

Vai-te embora passarinho, deixa a baga do loureiro, deixa dormir o menino, que está no sono primeiro.

Acrescenta-se o sal e a pimenta e as ervas de cheiro e o azeite está na natureza desta terra tão mal querida, desajeitada, ferida. Lágrimas de crocodilo diz-se de quem chora fingido. Chorar não ajuda nada. Ninguém muda o lugar onde nasceu, mas muda o destino ai sim.

Observo calada para não acordar os pés de salsa. Nada de mais belo a simplicidade das folhas. Isoladas são insonoras, folheadas as árvores, copa frondosa vem o vento e são como a água, é só fechar os olhos e não saberemos nunca se é um regato, a chuva ou as folhas a contar viagens, as persistentes, de um só limbo ou de dois limbos o paraíso terreal é uma busca de séculos efetuada pelos homens que acreditam no seu próprio sonho. O de deus é para nós um sonho adiado infinita a sua misericórdia mas dura a sua travessia. Pergunto-me se um dia nos encontraremos os quatro, eu e deus e os sonhos de ambos. 

Se não caracterizamos falamos de quê, de que é que falamos. Laureado é aquele que colocou na cabeça uma coroa de louros, nós, uma coroa de mago.

Vai-te embora papãozinho e até o peixe ganha vida se acrescentarmos à água da cozedura uma folha das mais pequenas e soprarmos, navega, uma espinha é um mastro e tu barco à vela, deixa as telhas do telhado, deixa dormir o menino um soninho descansado.

E se por um acaso o coração nos parar assim de repente sem o esperarmos nem tão pouco desejarmos, é porque nos enganámos na folha e colhemo-la do loureiro-rosa, venenoso. Esta hipótese é apenas remota mas o perigo real.

Imagino. Nada de mais real imaginar assim. As folhas captam a luz e eu devolvo-lhes a sua própria vegetalidade.

Relato histórico é embalar um canto não te vás pássaro que o menino dorme papão é um país assustado nas telhas de um telhado. Negra é a baga e tranquilizadora a folha verde a que dei brilho silêncio e cor.

insonora óleos de mb

Em tempo de paixão a temperatura baixa. Um amor ardente é simultaneamente um grande pesar.

O rapaz olhou a mãe e riu-se, indiferente às contradições, atento às entoações da sua voz. Ela pousou seis ovos sobre a mesa de pedra do quintal e disse-lhe, podes começar a pintar. Ele alinhou os frascos de vidro com as cores principais e em cada um colocou um pincel, desdobrou folhas de jornal e numa lata velha deitou diluente, depois sentou-se e esperou um segundo. Esperava sempre um segundo antes de iniciar uma tarefa, precisava de muitos minutos para a terminar. Os professores chamavam-lhe lento, ele não lhes chamava nada.

Faziam-se dois furos, um em cada lado de um ovo, depois soprava-se e a gema e a clara caíam de cabeça na tigela de bater a massa dos bolos, com jeito e sorte separavam-se as duas e uma cresceria em castelo, a outra amarela misturava-se com o açúcar em gemada ou pão-de-ló ou folar doce ou salgado.

Levantou-se um vento fresco mas o rapaz não reparou, lá de dentro, da cozinha, um tilintar de copos. O gato no tapete espreguiçou-se, deu três voltas e deitou-se exatamente no mesmo lugar.

É cada vez mais difícil encontrar quintais numa cidade. Não os jardins públicos bem cuidados, os amores-perfeitos à esquerda, as petúnias à direita, a primavera e o outono ao centro, o cascalho, a relva, é proibido pisar, apanhar, cheirar, lá para o verão estará tudo seco e será proibido regar. Mas dos outros, nossos, um muro de pedras, quatro degraus e a porta da cozinha, um baloiço de corda numa árvore, as azedas, as ervas daninhas, um esconderijo secreto, uma passagem.

O rapaz começa a pintar, a cabeça de lado, a língua de fora. Cuidadosamente sem deixar cair pingos de tinta, as nuvens, as estrelas, uma flor. As pernas da mesa aumentam cinco centímetros e um dos ovos solta um piado forte. O rapaz estremece, coloca o dedo anelar num dos orifícios e grita, au! largando o pincel. Do ovo sai um bico azul, uma cabeça amarela, dois olhos curiosos, a boca do rapaz é um Ó de pasmo e depois uma asa e outra asa e já não é ovo, é pássaro. Desajeitado enfia as patas nos frascos de tinta e atravessa a cidade em direção ao mar. De um buraco na árvore sai um coelho aos pulos, Alice ainda mora ali.

A mãe coloca em cima da mesa uma jarra com flores e duas fatias de folar e diz, nem sempre a tristeza vem ao de cima, gosto das mesas de pedra, dos velhos jarros brancos, asa acastanhada, das flores rosa pálido de um pé quebrado a fazer lembrar que a perfeição é apenas uma passagem para outro lugar.

jarro branco asa acastanhada flores rosa pálido pé quebrado 

inspiração emprestada de aqui

desejo-vos Páscoa Feliz!

seria a flor da laranjeira que cobria a noite daquele odor adocicado o desejo ingénuo de bater com força uma porta qualquer da vida

um vaso quebrado na janela do primeiro andar o tejo ao fundo é este rio manso as gaivotas não sei onde dormem talvez na areia das praias dos pescadores

sargaço

Não sei porque escrevo assim, disse. E abriu as portadas da varanda. Na gaiola vazia a memória do canário que não cantava de tristeza e um dia voou e agora dá-lhe uma paz sabê-lo esvoaçar de pássaro.

O senhor do segundo direito tosse, espalha folhas de jornal sobre as telhas para que os gatos vadios saibam que aquele território é o seu. Dele, homem. Mais tarde irão com o vento que se levanta nos telhados de Lisboa, as letras das palavras escritas misturadas com as más notícias e cai o tê maiúsculo num banco da avenida, o zê escorrega pelo focinho de um cão. Os jornais são companheiros dos velhos e bronquites crónicas como o medo.

Os cacilheiros cheiravam a alcatrão e a outra banda era do outro lado, esse é um sentimento de segurança que não sentirão mais graças a deus.

As margens fixas fazem estalar as têmporas, é apenas um conceito, nem tem que ser demonstrado, basta acreditar nele e os olhos mudam.

espalham-se pelas ruas latas de cerveja urina e vomitado o grito escuro quem disse que é preciso ir longe para agarrar duas mãos

desdobra-se um nó na garganta antes do sol nascer cegos os anjos da guarda

minha companhia

Não sei porque é branca e azul a luz da minha cidade, disse. E viu no rio os golfinhos do tejo outra vez, enquanto um barco se afastava do cais. 

No vaso quebrado cresceram bem-me-queres de olhos de sol e bicos de lacre e agora dá-lhe uma paz saber-se escrever assim.

 

conto segundo da minha cidade antes da páscoa