HISTÓRIAS COM MAR AO FUNDO

O TEMPO ANTES DO TEMPO

Duas romãs, vinte nozes, bolo de milho e mel e um canto do tempo, que vem antes do Tempo.
Depois a vela, a primeira, a brilhar na primeira das frias noites.
Às vezes temos o coração preparado, outras não.
O João, a Amélia e a Matilde bateram à porta. Não trouxeram o cão e o gato, mas podiam ter trazido. E cantaram afinados o cântico que nos arma a cilada de querermos ser outra vez pequenos e acreditar que apenas aquilo que preparamos bem, nos tornará melhores e mais puros.
Acendam também a primeira das velas e venham cá a casa, que eu multiplico as romãs, as nozes, o bolo de milho, a música e o Tempo.

http://www.youtube.com/watch?v=AIk4mHlz298

No primeiro dos dias do Advento

para os que me dão a alegria de estar aqui

em celebração constante.

Manuela Baptista

Estoril, 29 de Novembro 2009

ABANDONO

Era uma vez um homem corajoso que tinha medo do nevoeiro. Não temia as trovoadas, os vendavais, a chuva forte, o desânimo, a saudade, a inveja ou o desamor.
Se a trovoada for grande, dizia, eu sei calcular o intervalo entre o ribombar do trovão e a queda do raio, terei assim tempo para me preparar.

Se o vendaval vier, protejo o telhado, tranco as portas e as janelas da minha casa e desço à cave onde não ouvirei o seu silvar.

Com a chuva, subirei ao sótão ou à árvore mais alta do meu jardim e se não resultar, construo uma jangada com a madeira da árvore e as cordas grossas que guardo num saco comprido e cinzento.
Do desânimo, não conheço a cor, mas sei que sou forte e quando chegar, mostrar-lhe-ei os tons do Outono, a lua no céu, os livros que li e contar-lhe-ei dos países que visitei, do odor do caril em prato de prata e do sabor do pão com manteiga em tarde de frio.
Da saudade, espero que venha e me faça chorar, mas falar-lhe-ei de um violoncelo em lamento sonoro, das fotografias que não tirei, das palavras que não disse, da procura do tempo e da consolação de um riso.
A inveja terá lugar, se eu for senhor de riquezas, de casas, de pontes, se eu construir impérios apenas para mim, se a operação eleita for apenas multiplicar sem cuidar de dividir. E se o invejar, for do brilho de um olhar ou do aceno de uma mão, já não será inveja mas mesquinhez e essa desfaz-se como a espuma de uma onda.
Do desamor, aperceberei os contornos, desejarei que não se instale ao meu lado como um vizinho louco, mas se isso acontecer, bastará emprestar-lhe metade do amor que tenho e já não será desamor, mas a essência de um amor.
Mas do nevoeiro desconheço tudo.
Instala-se devagar, viscoso, lodoso, deforma os ramos das árvores, duplica o desenho dos rios, faz naufragar os barcos perdidos e torna invisíveis os rochedos do mar. Entra pelas frestas das portas, pelas chaminés e pelos buracos das fechaduras. Traz o som enganador dos lamentos, dos murmúrios e das histórias por contar.
Os meus olhos permanecem abertos mas nada vêem, as minhas mãos estendem-se trémulas e inseguras e não encontram nada, os meus sentidos estão alerta, mas nada sinto, escorregadio como alga, vazio como a solidão.
Acendo todas as luzes da casa, as velas das festas de aniversário, os LED's e as gambiarras de Natal. Agarro nas cadeiras velhas e nos baloiços, desfaço-os e ateio fogueiras gigantescas que chamuscariam as estrelas se as estrelas se vissem e tudo continua translúcido e vago.
E o homem corajoso, que não temia as trovoadas, os vendavais, a chuva forte, o desânimo, a saudade, a inveja e o desamor, pensou:
- É belo e sereno o nevoeiro e é isso que me faz vacilar.

http://www.youtube.com/watch?v=YErJKpCdBhI

Manuela Baptista

Estoril, 26 de Novembro 2009

foto - Ghost boat
© Shlomi Nissim

INTERPRETAÇÃO DO INVERNO

A aldeia, banhada por quatro mares, cinco rios e três lagos, era muito grande, mas todos sabiam exactamente onde começava e onde terminava.
Possuía também, duas montanhas, sete vales e uma floresta onde ninguém se perdia.

Os rios e os lagos estavam limpos, os mares despoluídos, as montanhas não se agitavam e nos vales não soprava o vento. O sol nascia todos os dias às sete horas e desaparecia no horizonte, pontualmente às dezanove. A noite não era assustadora e negra e das estrelas, apenas restava o sol.

A Primavera era eterna e não fazia muito calor nem muito frio.
As pessoas eram belas e perfeitas, as crianças não faziam birras, não eram instáveis, nem disléxicas e os jovens não se interrogavam sobre a incorrecção do universo.
Os velhos eram invisíveis e não se saberia dizer qual era o tom das suas vozes.
As flores não cresciam nos campos, nem os pássaros voavam no céu eternamente azul e ninguém se recordava do seu canto.

Claro que existiam músicos, mas por exemplo, um pianista nunca esborrachava notas, nem um barítono trocava escalas maiores por escalas menores. O público também não aplaudia nem vaiava, porque não saberia a razão para o fazer.
Os velhos invisíveis perguntavam-se, que filhos gerámos que não nos vêem, nem se vêem, que aldeia triste onde não sopra o vento, que mar sem peixes e sem luar?
E senhores sem nada, mas donos de um imenso tempo, pegaram em folhas de papel de seda branco e foram dobrando, em cada dobra, uma história de estrelas e pássaros, os dedos transformados em ágeis criadores.
Primeiro dobraram as estrelas e um deles disse, e se as soltássemos esta noite enquanto todos dormem?
E as centenas de estrelas de papel de seda instalaram-se nos céus, mas às sete horas quando o sol nasceu e os habitantes se levantaram, ninguém as viu.
Os velhos invisíveis não desistiram e todas as noites mantinham-se acordados e dobrando as finas folhas construíam pássaros, peixes, flores, luas e barcos vadios.
Do mais profundo da aldeia alguma coisa começou a mudar.

Primeiro foi um vento ligeiro que agitou as folhas, depois um frio intenso que os fez acordar e saíram descalços para a rua e os seus corações bateram com mais força enfrentando a noite escura, emudecidos, descobriram centenas de estrelas e de luas e milhares de pedacinhos de papel de seda branco que esvoaçavam ao luar.
E perguntaram, quem está a cantar?

http://www.youtube.com/watch?v=S3dZ8BlYfa0

Esta é uma página que deseja fazer visível os que se sentem invisíveis, diferentes, numa aldeia que se supõe feliz, celebrando Schubert e a sua Viagem de Inverno.

"Toi aussi, mon coeur, dans la lutte et la têmpete,

Si sauvage et téméraire,

Tu sens dans le calme ton dragon

Renaître en élans lancinants."

Manuela Baptista

Estoril, 20 de Novembro 2009

LADOS OPOSTOS E PARALELOS

Gostava de escadas, escaladas, arranha-céus, torres e mastros.
Quando era pequena dizia que queria voar. Ser pássaro, perguntavam. Não, ser uma menina e voar. Não existe, respondiam. Não acredito, pensava.
Na escola sentia-se mal, o edifício tinha apenas dois andares e o soalho tremia cada vez que passava um autocarro.
Nas aulas de ginástica brilhava, paralelas assimétricas, trave olímpica, trampolim, era como saltar à corda sem pousar os pés no chão.
Possuía apenas um bloco de folhas brancas e um lápis preto, 7B e nele desenhava figuras geométricas, ângulos, triângulos, quadriláteros e cobria-os de asas, penas, plúmulas, filoplumas.
Inquieta no chão, ansiava pelo ar. Um dia disseram-lhe, vês aquele Trapézio? Se vieres connosco ensinamos-te a voar.
Foi, não olhou para trás, na mochila o lápis 7B e o bloco de folhas brancas.
Voou e tornou a voar, com rede, sem rede, com fitas, laços, panos longos como a noite de Inverno, brilhantes como a Estrela Polar.
As pessoas aplaudiam-na, de pé, comovidas com uma leveza que não entendiam, com uma graciosidade que não ousavam invejar.
Cá em baixo, o rapaz das rosas tremia de susto, o coração agitado a cada triplo salto sentindo-se sufocar. Às rosas que vendia, não lhes tirava os espinhos e as senhoras diziam, este rapaz é louco, quem é que compra rosas para se picar.
As rosas são inteiras, respondia, com os seus espinhos e pétalas de veludo. Ninguém retira o calor ao fogo só porque ele pode queimar.
E todos os dias colocava as rosas que não vendia junto do espelho onde ela se penteava e deixava-lhe um recado de amor. Ela pensava, não quero, sempre preso ao chão, tenho medo, estamos em lados opostos não o posso acompanhar.
Uma noite, qualquer coisa se deslocou, um cabelo, um fio, um elo perdido e ela concentrada no seu trabalho ignorava aquele centímetro que a conduziria à queda, à dureza do chão.
O público expirava, Ahh! e acenaram-lhe confundidos e ansiosos.
O rapaz das rosas apertou-as com força contra o peito e balbuciou, meu anjo!
Do alto, ela olhou-o e recordando o veludo dos seus olhos, desenhou no espaço, sem lápis nem folha, a mais perfeita das figuras, corrigindo num segundo a inexactidão do tempo.
Apenas se ouviu um agitar de invisíveis penas.